Construimos monumentos para negociar con el tiempo;
tallamos en los huesos la promesa de permanecer.
La lluvia borra los nombres tallados en la piedra,
en sus grietas la raíz ensaya caminos posibles.
He venido a la orilla con los brazos tendidos
a medir la distancia entre la huella y su memoria.
El fósil conserva la forma de una vida antigua;
la ruina entrega sus piedras a otra existencia.
La máquina, que se creyó eterna, se apaga y entrega sus metales a la tierra.
Lo que llamamos final vuelve al suelo,
cambia de oficio bajo otra forma.
¿Qué quedará de nosotros cuando calle la última voz?
y ahora ya soy la hierba que no termina nunca…
No éramos dueños de la tierra: éramos una de sus formas.
- : he_leido_y_estoy_conforme_con_la_