He venido a la orilla con los brazos tendidos
y el mar me ha devuelto apenas mi ceniza.
Llevaba un nombre antiguo, un pan, un grito,
la promesa de un cuerpo que no supo quedarse.
Hablé con las gaviotas, con la espuma, con la sal,
y ninguna entendió mi lengua de raíces.
Entonces fui callando, como callan las piedras,
y el silencio me abrió su casa de agua lenta.
Dejé en la arena el peso de los días,
la sombra de mi padre, el rezo de mi madre,
y sentí que la tierra me nacía en los pies.
Pasaron las mareas, las estrellas, los siglos,
y ahora ya soy la hierba que no termina nunca,
memoria verde y mansa de todo lo que fue.
- : he_leido_y_estoy_conforme_con_la_