Hablan las formas recreadas,
hablan los cuerpos transformados,
en los huertos del destino brotan muertos los soldados.
Son flores abiertas de olvido, son flores marchitas de espanto
flores crucificadas de sequías, heladas y llantos.
En el fondo del abismo enraiza triste el pasado
(la tierra no entiende de futuros sólo entiende de pasados)
Ya cae la vigilia negra de los cuerpos transformados,
despiertan los huertos del destino,
dormidos hablan los condenados.
Hablan pero callan, callan sueños enterrados.